Проза форумчан

[botaNICK]

Накатило недавно, спонтанное, сезонное, но по форме чуть-чуть неожиданное даже для меня Вот:

Красивая женщина смотрит вверх и улыбается небу. Сегодня разъяснилось, в кои-то веки. Она поправляет солнцезащитные очки, вздыхает и возвращается с небес к делам земным. Что поделать, надо хлопотать, работать, жить и зарабатывать. Прозаические заботы в такой прекрасный день. А ведь кругом полно народу, центр города, она оглядывается вокруг. Вот идет самая обычная парочка, видно, что познакомились совсем недавно, студенты. Эх, веселая жизнь...

Нужно отдохнуть, а отпуск так далеко. Так нескоро. Ну и ладно, ну и не надо, потерпим, не в первой. И опять в небо. Голубое, пронзительное, доброе, ласкающее рассеянно трассирующими лучами. Опять замечталась. Нет, все-таки решительно невозможно в такой день думать о чем-то насущном. Это все весна. Да, точно. Вообще удобный повод: тут тебе и авитаминозы, разнообразная рассеянность и категорическое нежелание работать. Ай-яй-яй.

Она встряхивается. С твердым намерением сбросить наконец наваждение делает шаг в сторону офиса. Мимоходом бросает взгляд на электронное табло с часами. Перерыв скоро кончится. Делает второй шаг и... буквально падает в объятья высокого молодого человека в элегантном черном пальто. Ой, простите, пожалуйста! Задумалась. И только тут она замечает, что в этом человеке что-то не так - он в маске. Странно, как она сразу не обратила внимания, это же очевидно. Знаете, такая самая обычная схематично нарисованная улыбающаяся рожица - желтый кружок с двумя глазками и изгибом улыбки. И она невольно улыбается в ответ.

Тогда молодой человек - почему-то кажется, что он именно молодой, моложе тридцати - вдруг широким и легким жестом достает из-за спины роскошный букет нежно-голубых тюльпанов. Ах, красота какая! Перевела взгляд повыше букета и неожиданно прыснула. Очень уж забавная композиция получилась - желтый смайлик с букетом цветов. Да что же за день такой чудной. То в небе утонуть норовишь, то вот элегантные смайлы цветы дарят.

Потрясающе!

Но это еще не все. Молодой человек обаятельно и как-то очень мужественно смеется в ответ - замечательный смайлик все-таки - и снимает маску.

Это определенно Чудесный день. Она его узнает. Это он. Любимый. И откуда ни возьмись вокруг появляется куча знакомого народа: друзья, подруги, коллеги и дочка. Все веселые, переглядываются и улыбаются. Просто какая-то эпидемия улыбок. Вот так сюрприз посреди рабочего дня. Ребятки, ну нельзя же так, так же и с ума сойти недолго - от счастья!

Все дружно вдыхают и...

Поздравляем с годовщиной!!!

А он, родной, любимый, все такой же как и раньше, нежно и мягко целует в губы и говорит "Я люблю тебя". Ой, мамочки! Она вспоминает, что они ведь именно здесь и познакомились, юными, глупыми и веселыми студентами. Она не удерживается и выразительным движением бровей задает вопрос. Зачем? Почему?

Он молча улыбается. И в этой улыбке ответ.

Потому что пора! Потому что любовь! Потому что весна!

[Уникальный ник]

Вот и мое творчество "Любовь в Интернете"

Осень. Бабье лето. Каждый раз заходишь в чат Болталку , уже скорее по привычке , а не из-за ожидания чего-то нового. Я иду в мир интернета в поисках красавиц, мне не интересны другие молодые люди, мне не интересны даже остроумные люди. Так как эти люди склоны поспорить, а спорить я никогда не умел толком. Стыдно признаться я в интернете жду общества женщин. Хотя прекрасно знаю, что женщин нельзя найти в интернете. Правда есть такие же люди , и даже женского пола, которые также снисходительны ко всему обещению. Им достает ума на снисходительность, так как на своем опыте не раз проверено, нет любви в интернете. Нет тут любви и понимания, есть просто беззубое желание, сублимация общения и больная , но все же фантазия. Мы печатаем, умничаем, пишем смайлы, имитируем нашу кривую ухмылку, развалившись в семейных трусах перед монитором, стараемся выглядить как Ален Делоны.

Да, сублимированная любовь 21 столетия, она такая простая, проще нету, чем Интернете. Не надо не мыться, не бриться, не надо даже и стричься. Можно задавать любые вопросы, а не бледнеть, потеть и выпаливать заученные фразы. Зачем, скажите, этому происходить, когда можно "знойной блондинке" интим предложить. Как удобно без фальши рассказать о себе, или наооборот рассказать обо всех, что ты думаешь. Поливать грязью и быть довольным, что никто не прийдет и не даст по твоей наглой морде. Осень. Бабье лето. Я сижу в Интернете...

Добавлено спустя 1 минуту 1 секунду:

Вампир

Ночь. Постель . На постели лежит женщина - добровольная жертва. Она протягивает мне свою руку, близко-близко ко рту. И я погружаю свои клыки в мягкую и поддатливую плоть. Впиваюсь и нет желания оторваться. Чувствую пульс жертвы, как вздрагивают жилы, как вены дают толчками новую порцию крови и она вливается ко мне в рот. Сначала непривычный вкус меня смущает, но смущение проходит быстро и я сглатываю густую жидкость. С каждым новым толчком плоть жертвы с удовольствием отдает свои соки с каждым новым глотком я вхожу во вкус...

[tokyo]

Вспомнил...

Осень.

шёл дождь, по улице шла девушка, мягко ступая по листьям и обходя лужицы воды, она шла неспешно, словно задумываясь куда ступить каждую секунду...вокруг ветер и дождь, серость уныния и грусти...

вдруг неожиданно дождь перешел на снег, погода словно опомнилась и решила поменять краски...девушка остановилась и вскинула голову наверх, задержавшись во взгляде, словно спрашивая: зачем этот снег? этот белый белый снег...

вокруг всё стало белым...

её волосы покрылись снегом, а она всё также смотрела наверх, делясь своими мыслями с неизвестным слушателем, она была прекрасна, словно Принцесса снежного королевства...

вдруг мгновение кончилось и она снова сделала шаг, продолжая брести по снежному ковру.

Никто не увидел слезу, алмазной бусинкой ожегшей щеку....

и только серое осеннее небо, отражает слёзы весеннего цветка жизни...

Всё только начинается!!!

[Люся]

Странно.) На дворе весна вроде. Что ж вы молодые люди, Болдино здесь устроили? И да. до Болдина ещё дорасти. А так - сплошная графомания. Ну, что это такое?

шёл дождь, по улице шла девушка

она шла

Слишком уж много там чего "шло" на небольшом всего отрезке большого предложения. А почему, кстати, предложение такое... хм... просто "мегапредложение"? Чем оправдано? Чем оправдано пренебрежение к заглавным буквам и точкам, излишняя любовь к запятым и многоточиям? Спотыкаюсь о Ваши запятые.

обходя лужицы воды

Возможно я не права, но всё-таки читатель не совсем дурак, и понимает - если на улице идёт дождь, то в лужицах будет именно вода. Или у автора бывает иначе?

вскинула голову наверх

Вскинуть голову - это сильно.) А наверх - ещё сильнее. Пробовал ли кто-нибудь вскинуть в низ? Нда...

вдруг неожиданно дождь

И неожиданно и вдруг. Без "неожиданно" не пробовали? Или неожиданно не означает "вдруг"?

вдруг мгновение кончилось

На то оно и мгновение, чтобы, знаете ли, мгновенно, и нет.) А у Вас, автор, понимаете, всё "вдруг".

слезу, алмазной бусинкой ожегшей щеку

Какая пошлость.)

Всё только начинается!!!

Ну, надеюсь, что да. Пишите о весне, автор, пишите о молодости, о любви.) Дорастёте Вы ещё до своего Болдино.

[tokyo]

принял критику.

Люся, вы тоже пишите, только под своим ником, так хоть ясно будет от кого пришло сие уведомление, стыдиться своих слов не надо.

А о чем писать не вам решать. Дорасти до Болдина смысла не вижу, а вспомнить девушку, это да, это мы умеем. )))

[botaNICK]

Люся

Зачем же так строго?

[Люся]

Люся

Зачем же так строго?

А вот понравился мне автор. Не увидела бы в нём потенциала - прошла бы мимо. Хороший автор. Маладой, савсэм гарячий.) А хорошему автору нужна наверное, критика хорошая. Любая критика работает на автора, даже злая. На "хорошесть" своей не претендую. Но и злобного там ничего нет.

[tokyo]

Люся

Зачем же так строго?

А вот понравился мне автор. Не увидела бы в нём потенциала - прошла бы мимо. Хороший автор. Маладой, савсэм гарячий.) А хорошему автору нужна наверное, критика хорошая. Любая критика работает на автора, даже злая. На "хорошесть" своей не претендую. Но и злобного там ничего нет.

мда( моя молодость как те слезы на щеках девушки...

уже давно обсохли и испарились, а осталось воспоминание...

хотя еще лет 10 и воспоминаний тоже не будет...

Люся вы написали всего два сообщения и оба в мой адрес, я чувствую у меня появились фанаты!!!

На сегодня я уже ничего не пишу, я просто вспоминаю что-то и выкладываю пока не забыл. Как больной иногда приходит в себя и начинает раздавать инструкции своим родственникам, а потом опять уходит в горячку "жизни".

Это как обрывки из прошлой жизни. Возможно ничего этого и не было на самом деле.

Грустно, ведь я умираю каждый день...

[botaNICK]

Небольшая ностальгически-созерцательная зарисовка.

Фотографии, которых нет.

...воздух чистый, свежий, плотный, словно бы осязаемый. А я, в футболке с нарисованным котом и надписью «Мультик», джинсах «Джордаш» и кроссовках «Пума» (старшая сестра из Голландии привезла), лежу на траве, раскинув руки и ноги в стороны, звездочкой, на опавших сосновых иглах и шишках, и смотрю на кусочки голубого неба, запутавшиеся в кронах деревьев. Вокруг – жизнь, буйство красок и света, стук дятла . И я в центре. Смотрю вверх, вдыхаю полной грудью...

…под ногами хлюпает темно-коричневая жижа, которая еще вчера была снегом. По небу плывут обрывки серых облаков, изредка закрывающие солнце. На мне красно-синяя ветровка, черные джинсы и новенькие, сверкающие лаком и почти не заляпанные грязью ботинки «Докерс». В руке пакет с тетрадями (со свежепереписанными СРС-ками и конспектами), словарем и бисквитным пирожным в полиэтиленовом пакетике. Сегодня я сдал несколько хвостов. Да и вообще – весна же, почки набухают, а через недельку и трава начнет расти. Классно…

...солнце играет радужными брызгами в бурлящих струях воды, я сижу на прохладном, отполированном до зеркального блеска граните, солнцезащитные очки сдвинуты на лоб, в одной руке - прохладная вода в пластиковой бутылке, в другой - зажигалка. Сижу и смотрю на нее. Я люблю...

…снег крупными хлопьями падает с неба. Одинокий фонарь едва-едва освещает улицу, застроенную деревянными домами. Вокруг кутерьма, галдеж, много народу, все толкаются и торопятся. Сегодня мы с пацанами с соседних дворов сами залили ледяную горку. Мама сказала, чтобы долго не гулял и не снимал шарф. Но мне уже нечего терять, стемнело еще два часа назад, штаны и забавное серое пальто с полуоторванным хлястиком уже покрыты толстым слоем снега, а на коленках образовались небольшие ледяные наросты, а варежки и вовсе неизвестно на что похожи. И вовсе не холодно, и зачем этот шарф, он колется и душит. Кто-то кричит: «Давайте все вместе!» и его тут же радостно перебивают: «Куча-мала!». И вот уже вся толпа несется вниз по неровной, бугристой ледяной горке…

…вода еле слышно шумит мелкими волнами вдоль бетонного пирса, на востоке занимается заря. Холодно, даже в пуховике. Под пуховиком у меня майка и рубашка-безрукавка, на ногах – джинсы и «плетенки». Вся одежда пропахла дымом костра и едва уловимым ароматом шашлыка. Этой ночью я не спал, это заметно: лицо бледное, под глазами мешки. Но все-таки я улыбаюсь…

…влажно. Горячо и влажно. Бог ты мой, где мои мозги. Из ванной слышится плеск воды – это душ. Я лежу на кровати, на смятых простынях, и все никак не могу отдышаться, одежда где-то там, разбросана по комнате. Где я сам? Не знаю, неважно, потом, все потом…

[Inquisitor]

botaNICK

Ранний Гарднер прямо, напомнило так ))

Нравится

[botaNICK]

Inquisitor

Ого, какое сравнение ))

Спасибо

[botaNICK]

И еще парочка зарисовок из свежего:

Энергия.

Внезапно.

Энергия захлёстывает, накрывает с головой и… выбрасывает куда-то в пространство. Несёт по улицам и заведениям, разбрасывая деньгами и опьяняя открывающимися соблазнами. Энергия. Так и бьётся в каждой клеточке тела, стучит басами по ушам соседей, колотится в грудной клетке и отбивает такт на клавиатуре. Энергия бередит эмоции, накручивает до предела и, не отпуская, швыряет душу из крайности в крайность. Бурлит и прёт напролом, не разбирая, кто свой, а кто не виновен. Она требует движения, ещё и ещё, ей всё мало, ей мало тебя, она хочет больше, она утопила тебя… И ты не выдержал и взорвался!… Брызгами чьей-то крови, выбитыми стёклами, бултыхом в воду, утробным выкриком в ночь, пароксизмом счастья, бешеным приходом, разрывающим на части оргазмом и оглушительными эмоциями! Взрывной волной сметает всё вокруг, сбивая с толку, ошеломляя и выворачивая наизнанку, безудержно смешивая впечатления в безумный сюрреалистический коктейль. Энергия. Драйв. Всё смешалось в известном доме. Всё смешалось в тугой узел и требует выхода. ВЫХОДА. Все на выход! Немедленно. Алярм! Внимание! Разойдись!

И вот тебя отпускает. Внезапно. Ярким светом по глазам, песчаной сухостью во рту, расчленяющим похмельем по башке, непреодолимым онемением по телу, и ещё, докучи, твоим же затёкшим локтем в живот и вывернутой под нереальным углом, напрочь затёкшей шеей.

Молодо-зелено. Бес в ребро.

О, твою-то за ногу… помогите.

И тебе помогают. И так тепло, уютно. И стыдно. А всё она. Энергия. Ой-о. Слово свистящим шёпотом резонирует по ушам и отдаётся эхом под сводами черепа.

Ну, её, в пень. До поры.



Л...сты, клей и лебеди.

Я сижу в кресле, смотрю на стол. На столе вижу ласты. Обыкновенные, водные. Шлёп-шлёп. Рядом с ними лежит маленький пузырёк с супер-клеем. Я зажмуриваюсь…

***

Оптимизм. Пессимизм. Реализм. Что лучше? Что хуже?

Сам я оптимист. Как-то так уж повелось, что не привык впадать в чрезмерное уныние. Хотя, конечно, порой бывает прижмёт так, что никакой оптимизм не спасает. Но это всё преходящее, сегодня есть, завтра нет.

К чему я веду? Да к одной простой вещи. Хочется написать об отношении. Отношении. К чему-нибудь или кому-нибудь. О том, что определяет цвет наших «очков». А ведь цветов этих много. Очень.

Но есть такие, кто предпочитает всем оттенкам радуги (включая розовый) только чёрный или белый. Такое чёрно-белое отношение со скудными оттенками серого. Хотя стоит признать, что у каждого из нас в жизни случаются подобные периоды, порой совсем на чуть-чуть, на день, а временами не отпускает долгими месяцами… И хорошо, когда это проходит.

Но сейчас не об этом, вернее, не совсем об этом. А о тех, кто предпочитает так (двухцветно) жить и так смотреть на мир. Наверное, это очень легко, жить с таким взглядом постоянно, денно и нощно. Нет сложных проблем и дилемм, всё сводится к простой, единственно верной альтернативе. Чёрное или белое. Изредка – с каким-нибудь оттенком, может светло-серым, а может быть тёмно-серым. Простые цвета, простые ответы, простой выбор.

Я так не умею. Честно говоря, это временами напрягает. Особенно в те моменты, когда требуется принять какое-то жёсткое и однозначное решение, заняв строгую позицию. В такие моменты приходится переступать через своё отношение, обесцвечивая свой взгляд. И вот то, что мучило долгое время, казалось таким ярким, красным, становится тёмно-серым, матовым, простым. И сразу видно, кто прав и виноват.

Всё бы ничего, но память-то хранит всё. И бередит совесть. Точит сомнением. И тогда приходится принимать какое-нибудь «лекарство»: иногда достаточно просто рассказать кому-нибудь. Просто рассказать. Такая отповедь ненадолго помогает отвлечься.

И вот однажды, человек устаёт терзаться. Что-то щёлкает в голове, какой-то последний предохранитель. И «лекарства» больше не нужно. У души вырабатывается иммунитет. Защитный механизм, который в нужный момент гасит краски и подавляет болезненные воспоминания. И совесть успокаивается. Надолго, почти навсегда, приобретённый иммунитет надёжно отсекает «заразные» цвета. У этого «иммунитета» есть простое название. Цинизм. Вот то, что гораздо опаснее наполовину пустых и полных стаканов, и гораздо проще, чем сто грамм прозрачной в гранённом стакане. Никакие перечисленные вначале «-измы» не идут ни в какое сравнение с цинизмом.

Уже сейчас это массовое явление. Цинизм прививается в промышленных масштабах. Уже сейчас виден грандиозный размах. Штамповка «вакцин», упакованных в красивую обёртку. Гладкие иглы правильно подобранных слов и маслянисто отблёскивающие сполохами экранов ампулы с соблазнительными рецептами простой жизни.

Что делать?

Пока у меня нет внятного ответа. Но когда-нибудь он будет.

Потому что всё должно быть правильно. На этом построен мир.

***

…а когда открываю глаза, я вижу листы. Бумажные. Клея нет. Я беру один лист и, улыбнувшись, делаю первый сгиб.

[ros.pro]

А что теперь рассказики свои в отдельную тему нельзя выкладывать?

[botaNICK]

ros.pro

Без проблем Просто в отдельное я лично предпочитаю что-то новое и достаточно объёмистое выкладывать. А старое и/или мелкое - сюда.

[ros.pro]

botaNICK, А! Понятненько! =)

Ребят... Есть предложение... немного модернизировать форум... Попросить МАСа создать новый подфорум. Книжное творчество например. И чтобы когда заходишь туда, где-нибудь выводились последние добавленные произведения и оценки к ним.

Сорри за тавтологию и ломаные объяснения))

Кто за?

[botaNICK]

ros.pro

Думаю, пока нет смысла какие-то дополнительные под-ветки в Творчестве создавать. Не те объёмы.

Системы оценок ИМХО при желании могут добавлять сами авторы, просто прикрутив голосовалку с вариантами ответа.

[Madjar]

Я вот сколько уже пишу этот рассказ, не хвататет врмени, мыслей и опыта его закончить красиво.

Почитайте, подумайте, подскажите ...

Полдня прошло незаметно. Утренняя планерка, потом прием больных и так до обеда. В принципе, ничего необычного этот день не предвещал врачу-дерматологу городской больницы Сергею Доржиеву. Небольшой кабинет в самом углу двухэтажного дома, обитого досками и покрашенного в красный, неприятный цвет. За окном бодро шагал июль, выбивая пух с тополей. Обеденный перерыв только закончился, посетителей не было, поэтому можно было почитать журнал, который Сергей купил в киоске на остановке, возвращаясь с обеда. Тем более медсестра отпросилась, и никто не будет жаловаться главврачу, на «недисциплинированное поведение» молодого специалиста.

По-хорошему, надо было давно расправиться с этой старой стервой, которая исправно «катает телеги», после очередного похмельного рабочего дня. До нее, дуры, не доходит, что краснодипломные выпускники медицинских ВУЗов не каждый день приходят устраиваться на работу в поликлинику потерявшегося на карте захудалого городка. И что каждое ее заявление «о принятии мер», главврач исправно берет с собой в сортир.

Мысленно посмеявшись над недалекой сослуживицей, Сергей забросил ноги на рабочий стол, опрокинул телом стул на задние ножки и забылся чтением. Окно было открыто, жар и пух проникали в кабинет. Настольный календарь показывал, что до отпуска осталось 5 дней.

В кабинете стояла летняя тишина, нарушаемая тиканьем часов, жужжанием мух и далеким криком детей из соседнего двора. Умиротворяющая обстановка, полный покой…

Все это рухнуло в одночасье. В дверь кабинета кто-то тихо постучал, будто боясь, что дверь ответит тем же. Легкие думы о дискотеках и пляже моментально смыло, будто унитазным бочком, также быстро и также глубоко. Едва скрывая раздражение и ноги, Сергей процедил: «Войдите!»

Дверь слегка приотворилась, и внутрь втек человек небольшого роста. Одет он был, прямо сказать, не по погоде. В тридцатиградусную жару трудно жить и в простой рубашке с шортами. С этого же человека свисал засаленный пиджак черного цвета, настолько же засаленные брюки аналогичной раскраски и завершала композицию «я люблю трудности», серая синтетическая рубашка с грязным воротом и манжетами. Ко всему прочему, испещренный широкими порами нос, нагружали велосипедообразные очки, с линзами толще лупы энтомолога.

Необычный субъект зашел, аккуратно закрыл за собой дверь и сразу же остановился. Потом опустил руки и наклонил вперед голову, в итоге став похожим на школьника, опоздавшего на урок. Поэтому лицо Доржиева искривила ухмылка.

«Здравствуйте! Ну, что случилось?» - Сергей подбоченившись сидел на стуле, упершись в стол локтем и нервно крутил ручку. Взглядом своим он впился в пациента, от чего последнему, видимо, стало нехорошо, потому что он вдруг неровно задышал и начал покачиваться. Потом резко поднял голову. По видимому, осознав смысл вопроса, и начал медленно, тщательно прожевывая слова, запинаясь и полузакрыв глаза бубнить. «Я… ммм… У меня болит и очень чешется спина, где-то между лопаток. Я пришел к терапевту, а он отправил меня к вам. Дал мне бумажку… - с этими словами, мужчина полез не слушающейся рукой во внутренний карман пиджака. Покопавшись несколько секунд, он извлек бумажку, сложенную пополам. «У меня подозрения на ли-лишай» - пробормотал субъект, необычайно сузив глаза и уткнувшись носом в текст. С этими словами он опять принял позу «опоздавший ученик».

«Ну, что ж… Проходите, садитесь на стул. Давайте документы: страховой полис, карточку…» Сергей встал и размашистым жестом руки указал на место, куда необходимо было сесть. Пациент же, с неожидаемой быстротой, буквально одним прыжком, сел на указанный стул, и так же быстро вытянул откуда-то, очень глубоко, из-под пиджака все, что от него требовали, положил на стол и замер, уткнувшись в пол, при этом пальцы рук его пришли в движение, теребя друг друга.

Сергей был удивлен. В этот момент, в кармане его джинсов что-то зашевелилось. Распознав в шевелении вибрацию мобильника, а затем, услышав мелодию, самую модную на тот момент, Сергей полез за ним.

На экране высветилось загадочное слово «Зайка». «Вот блин, кто же это может быть?» – спросил он сам себя. Но, не получив, тут же, ответ, задумался еще больше. За доли секунд он пробежался по памяти, опознавая звонившего. «Эти бесконечные тусовки до добра не доведут!» – пожурил он себя мысленно. Хотя, как ему раньше казалось, таким образом, он сможет найти себе друзей. Ведь он в городе недавно, чуть больше года. Он про этот город, вообще, раньше не знал. Но на «Последнем звонке», изрядно «приняв на грудь», на общеуниверситетском банкете, «краснодипломник» Сергей Доржиев назвал стоящего напротив декана «Тупым козлом!», и в итоге, при распределении на рабочие места, его имя оказалось напротив этого, потерянного на карте, населенного пункта. Сергей, под сочувственные и злорадствующие взгляды однокурсников побежал разбираться к ректору, где ему, по-отцовски пояснили, что он-де чересчур зазнался и, если он, Сергей, откажется ехать, куда его направляют, то его медицинской карьере будет конец, едва она начнется. Потому что руководство факультета напишет письмо его работодателю «обо всех аморальных выходках молодого специалиста», к которому, как его убедили, несомненно, прислушаются.

Мысленно матеря все руководство института, Сергей хлопнул дверью кабинета и стал собираться в путь.

Только он приехал и поселился в общежитии при ГМО, как к нему в комнату ввалился парень с пакетом пива…

Сергей даже и не думал отказывать Мишане, молодому невропатологу из соседней поликлиники. В конце концов, их «знакомство» из комнаты, плавно переместилось в бар, а затем и в, единственный в городе, ночной клуб. Не «Dягилеff”, конечно, но музыка в «7 Up» была терпимая. Тут были и постоянные тусовщики и недорогая выпивка и наркотики. Потом «Сереженька» и «Мишаня» не пропускали ни одной серьезной клубной тусовки. И так весь год. А каждый понедельник, на утренней планерке, врач-дерматолог Сергей Доржиев издавал с задних рядов звуки, похожие на храп и окна в кабинете запотевали. Все это видели, но молчали. «Кадровый голод, да и потом, краснодипломник!» - успокаивал себя главврач. В общем, так и жили.

… -Так кто же эта «Зайка»? – вопрос сверлил Сергею мозг, и сердце немного участило свой удар. Захотелось «сбросить». Но потом, что-то его остановило. Он нажал зеленую кнопку, загодя извинившись перед пациентом, который продолжал тупо смотреть в пол.

- Да, слушаю! – он пытался говорить жестко.

- Сереженька, привет! – пропел ему динамик. – Как дела? Чем занимаешься?

- Да на работе я! В поликлинике… - мелодичный голос заставил Доржиева немного вспотеть.

- Ох, наш Сереженька лечит больных!!! Кла-а-ассно!!! Может ты и меня полечишь? Когда можно записаться к тебе на прием, чтобы ты осмотрел и мое тело?

«Боже мой, да кто же ты? – Сергей был в недоумении – Вы, девушки, так все похожи голосами!» Через его постель прошло много девчонок, особенно после гулянок. Но Доржиев как-то не утруждал себя в запоминании их лиц. Утром поцеловались и разбежались. А такое с ним впервые, что бы звонили, да еще и в рабочее время и пытались флиртовать!

- Э-э-э… Можно позвонить мне… э-э-э …в конце недели, и мы с вами обсудим время приема… более тщательно. Испарина покрыла лоб Сергея. При последних словах он обернулся на пациента. Тот продолжал сидеть, и даже не обратил внимания на его разговор.

- Ну, хорошо, доктор моего тела, я вам обязательно позвоню. Пока-пока. Целую крепко! – этими словами в его ухо полетели «чмоки».

«Вот тебе раз!!!» Сергей положил в карман мобильник. Только сейчас он заметил, что смотрит в окно.

А за окном небо затягивалось тучами. Они надвигались. Казалось, что город специально их тянет, будто хочет укрыться этой серой пеленой, насовсем, по голову. Разрезающие вдалеке темное волокно неба, оранжевые молнии, говорили об одном – идет гроза. «В принципе, очень даже хорошо – подумалось Сергею, хоть посвежеет немного, да пух прибъется». Но странное чувство тревоги уже проникло в его организм. Словно

«Очнуться только с первыми каплями» – подумал Сергей, и произнес вслух – «Вот климат…»

«Резкоконтинентальный… - послышался голос сзади.

О пациенте Сергей забыл вовсе. Он обернулся на последние его слова: «Что вы сказали?»

- Климат, говорю, континентальный… резко – сказал человек. Он сидел на стуле, ссутулившись. Видимо, в своем костюме ему все-таки стало жарко. С него градом тек пот, а залысина на голове заблестела. Взор его был устремлен на Сергея. Казалось, что он и сам опомнился недавно.

- Извините. Мне нужно было ответить! – Сергей подошел к столу.

- Да, ни-ничего – выпалил человек.

- Раздевайтесь, до пояса, проходите на кушетку. Сергей полез резиновыми перчатками.

[DonFan]

Madjar

Но ведь это только экспозиция, как я понимаю, тут зачин и тот только-только наметился, даже не понятно еще о чем будет (рассказ?).

+ гроза

+ резкоконтинентальный климат

Что-то мистикой попахивает, нет?

Ну и еще есть много замечаний по стилю и некоторой корявости (кто бы говорил) выражений, особенно в начале.

[botaNICK]

Madjar

Написано очень грамотно, складно.

Есть шероховатости чисто повествовательные, мелкие неточности или громоздкости в оборотах. Это дело техники и решается вдумчивой редактурой, и заодно потихоньку нарабатывается с опытом.

Насчёт "закончить красиво", тут стоит идти не от формы, а от содержания. Потому что в первую очередь важно не то, как и про что написано, а то - в чём смысл написанного? Стоит для себя ответить, что именно ты хочешь сказать, в чём смысл этой истории для тебя самого?

Как только ответишь на этот вопрос, тогда и слова найдутся. А там уже дело чисто усидчивости и дисциплины - заставить себя реализовать задуманное.

Мне вот показалось, что речь идёт об измене. Как-то очень уж это подходит под ситуацию: ночь в клубе, женский голос в трубке и странный нервничающий мужчина-посетитель.

В принципе, если так и есть, тогда историю очень просто как-нибудь драматически заострить... Я бы о такой истории написал в осуждающем тоне, с каким-нибудь нравоучительным выводом и лёгкой неоднозначностью (для "перцу") в финале. Или можно свести к классическому "Отеллодездемоне".

Или ещё что-то да как-то... Но это мои мысли и мой взгляд. А что там на самом деле задумал автор и с какой целью - кто его знает. Допишет, прочитаем

[Bobr0212]

Может, это к 8 марта? Не знаю.

***

У Грации – руки из стекла, прозрачные, играют бликами.

Сударыня! Перестаньте, а то голова кружится от света солнечного!

Ослабьте излучение.

Спасибо.

Хочу сказать Вам: удивлён!

Я уже давно в мыслях положил Вам руку на тёплое колено, а Ваш нож до сих пор не блеснул, оскалившись хищно, в предвкушении моей крови.

Вы не дали мне пощёчину, не сломали мне челюсть ударом ноги, на которую я претендую.

Да, Вы правы, мысли не передаются.

Поэтому Вы просто не знаете, что я творю с Вашим коленом!

И это хорошо.

Другой вопрос:

Вы что даже не собираетесь меня съесть?

Понял: гиена сыта, но ужин вообще-то не за горами.

Тогда я пока пойду, нагуляю жирок.

Отошёл и уже нагуливаю.

Вообще-то может быть, они не все гиены?

Может, встречаются другие?

В смысле, животные…

Но глаза. Какие у неё глаза!

А женские глазки приспособлены для того, чтобы топить в них мужчин, а потом лакомится их топлёным мясом.

И тем не менее! Её глаза – это чистота вегетарианки!

За такими глазами не спрячешь ножа.

А я… мне хотелось бы чего-нибудь остренького.

А то, дискомфорт какой-то…

Ничего! Любая вегетарианка когда-нибудь в первый раз пробует котлеты.

Так, что, сударыня, ещё пара часов – и я приглашаю Вас на ужин!

[Toshiba]

Доброго времени суток всем! Загляните по прямой ссылке http://metro2033.ru/works/. И оцените, пожалуйста, мой рассказ "Воспоминания или восточный бастион". Я написал его по тематике Метро, но описывается в нём Улан-Удэ! Думаю, он будет вам интересен.

P.S.

Поддержите земляка, голосуйте за меня!!!

[PutnIk]

Небольшая зарисовка. Вам может показаться, что она слишком короткая, слишком простая, в сравнении с творчеством других пользователей, и вы будете правы...это всего-лишь разминка, всего-лишь халтурка, если так можно сказать)...

Город, которого нет...

Сегодня, в этот весенний теплый день, я вернулся в город, которого давно уже нет. Это, как обычно бывает, произошло неожиданно. Еще 5 минут назад я был в душной квартире, неподалеку от площади Славы, беспомощно «тыкался» в ноутбуке, лежа на диване, и ничего не искал, просто перескакивал с одной страницы на другую. Но, вдруг, с балкона повеяло свежестью и этот аромат смешавшийся, будто в причудливом латино-американском танце, с запахами из кухни, перенес меня назад. И вот я уже в прошлом. Пусть и не далеко, я ведь еще не на столько стар.... лет на десять -двенадцать назад. Этому поспособствовали старые фотографии, я случайно на них наткнулся. И пусть только в памяти, но вернулся в тот город, который уже почти стерся из памяти людей когда-то в нем живших.

Порой кажется,что другого города, просто никогда и не было, что всегда он был именно таким, какой он есть сегодня. Память тех детских времен всплывает со дна моря обрывками,запахами, звуками. Но, им помогают старые фотографии на которых пусть нет многого из того, что появилось сегодня — это, даже интересно, необычно и чем-то хорошо, но многое исчезло, ушло безвозвратно.

И со временем картины, хранящиеся в памяти, теряют свои былые яркие краски, превращаясь в черно-белую хронику. В эти моменты,особенно приятно видеть цветные фотографии, видеть радость людей на снимках и понимать, что в те времена тоже было солнечно, весело, и трава была зеленая, не зеленее (как любят говорить некоторые), а такая же зеленая, как и сегодня. Даже если вы возьмете фотографии пятилетней давности, вы поймете как сильно изменился город. - А прошло ведь всего пять лет! Вот на фотографии памятник космонавтам на площади Славы, который давно зачем-то убрали. Или, например, старый театр «Дружба». Летом, я помню, в жару он притягивал к себе много людей, может даже больше, чем сегодня РДТ или старый рынок на Элеваторе. Сейчас, все эти сооружения подобны призракам прошлого, которые случайно закрались на фотоснимки. Ведь на фотографиях город, которого нет, и уже никогда не будет...

[botaNICK]

Ну, по доброй традиции скопипасчу сюда недавнее из своего блога:

"Бессмысленные вещи"

Круговорот вещей вокруг нас, порой даже бытовая мелочь въедается в нас неискоренимыми привычками или, того хуже, становится частью какого-нибудь ритуала. Некоторые вещи переходят из поколения в поколение, напитываются историей, а изредка и вовсе приобретают сакральный смысл. И тогда вещь, неживая, вдруг становится чем-то большим, словно впитывая в себя частицу души всех тех, кто в неё верит.

Мы наполняем вещи смыслом. Находим единомышленников, для которых какая-то вещь важна также как и вам. Единосмысленники. И речь тут не только о коллекционерах.

Со временем мы меняемся, а с этими переменами меняется и смысл, который мы вкладываем в окружающее, иногда смысл того, что было когда-то важным, иногда вообще исчезает.

Именно так некоторые вещи умирают. Вроде бы целые, почти как новые, но – барахло, мёртвое.

Хотя чаще смысл не уходит полностью, а просто трансформируется.

Талисманы, реликвии и… обычные детские игрушки. Чьё-то маленькое плюшевое, деревянное или пластмассовое счастье: куклы, машинки, домики, солдатики, мягкие игрушки и многое другое. С ними разговаривают, в них верят, им доверяют тайны, иногда жалуются или о чём-нибудь просят.

Мы растём, и смысл растёт, и меняется вслед за нами. Чаще всего вещи просто приходят и уходят, лишь некоторые оставляют о себе долгую память. Со временем дорогая сердцу вещь превращается в маяк для нашей памяти. Например, какая-нибудь старая игрушка, человек уже давно взрослый, а игрушка не умирает, потому что обрела однажды новый смысл и живёт дальше.

А иногда бывает так, что к вещи возвращается исконный смысл. Нечасто, но случается.

Жила-была игрушка. Маленькая такая. С виду непонятно что, но судя по расцветке – тигр. Только очень странной формы, почти шарообразной. Бабайка. Так её называли. И играли. Такая весёлая жёлто-полосатая Бабайка. Потом те, кто ей играл, выросли. И игрушка, заботливо завёрнутая в полиэтиленовый пакет, отправилась в самый настоящий «долгий ящик». И забылась. Лежала она там себе потихоньку и с каждым мгновением из неё уходил смысл, понемножку. По маленькой капельке.

А потом. У тех, кто играл Бабайкой, родились дети. И однажды «долгий ящик» вновь увидел свет. И она ожила. Маленькая весёлая, жёлто-полосатая игрушка...

Всё повторяется. И, может быть, однажды, смысл возвращается назад почти ко всему, что было забыто. Иногда возвращается чуть изменённым. Но какая в сущности разница? Потому что смысл – это и есть настоящая жизнь.



Мне так кажется. И глядя на свою дочку, которая играет Бабайкой, я просто верю в то, что вижу.

PS

…эта зарисовка навеяна мыслями о (как ни странно) археологии, а также просмотром мультфильма «История игрушек 3: Большой побег».



[botaNICK]

Это не совсем рассказ. Это пересказ. Мало-мальски литературно обработано только вступление и последний абзац. Такой блоговый формат получился.

Приключение (реальный случай)

Услышал вчера [28.06.11] такую вот историю. От друга-поэта. Реальная история, приключилась вчера. Вольно пересказываю.

***

Юру нынче чёрт дёрнул на приключения. Сидел значит такой себе, сидел, разгильдяйствовал спокойненько так, со знанием дела. В процессе забежал за комп, проглядел вконтакте, вроде фигня, ничего интересного, собрался уже вырубить и дальше бежать.

И тут к нему в подписчики добавляется какая-то девушка. Кто такая, откуда, зачем, хрен знает. Зовут Юля. Ни одного общего друга, вообще никаких видимых связей. И вспомнить не может. И как-то вдруг ему любопытно стало. Ну и недолго думая отписывает ей сообщение:

- Привет, кто ты? Мы кажется не знакомы.

- Привет, я тебя видела как-то раз на остановке, ты на меня долго смотрел.

- Не помню. Я к тебе тогда не подходил?

- Нет, ты просто смотрел. А я стояла и плакала.

- Хммм, даже так. Ничего такого не помню... А что если бы я на тебя в тот раз обратил внимание? И допустим подошёл бы познакомиться? Взял бы и сказал бы "Добрый день, девушка, а вы знакомитесь на улице?", а ты в ответ: ...

- Нет, но можно зайти в магазин )

- Это будет похоже на дешёвый предлог, надо будет что-то купить. Что ты купишь?

- Я куплю салфетки, потому что плакала. А что купишь ты?

- Я куплю фломастеры, возьму у тебя одну салфетку и нарисую на ней карикатуру на тебя. Это поднимет тебе настроение. И ты у меня спросишь...

- А как вас зовут?

- Я на первом свидании имени не называю. Придумайте мне какое-нибудь. И ты бы выбрала имя...

И тут она вдруг прекращает эту игру и говорит:

- Через два часа я уезжаю отсюда на четыре года. Хочу увидеть тебя перед отъездом.

- Ты с ЖД-вокзала уезжаешь?

- Да, в 23:30.

Тут они обмениваются телефонами и... Юра срывается с места, просто поддавшись импульсу. И едет на жд-вокзал. И ждёт. По пути в маркете покупает салфетки и ручку. Также по пути, где-то чуть ли не на дороге, отрывает кусок картона от валяющейся коробки. Далее садится в такси, подкладывает картон и начинает рисовать на салфетке карикатуру. И добавляет слова "Улыбнись! Спасибо за приключение! PS: Извини, что так плохо нарисовано, рисовал в такси, трясёт".

Приехав на вокзал, Юра оглядывается в поисках, никого не видно вроде бы, потом спешит к залу ожидания, как раз начался дождь. Из салфетки в два счёта сворачивает незамысловатую розочку. И начинает ждать...

Никого нет. Юра ждёт. Проходит полчаса. Юра решает купить полиэтиленовый пакетик, чтобы обезопасить бумажную розу, покупает, чуть-чуть поддувает воздуха, помещает внутрь розу, получается в принципе неплохо и даже забавно. Несколько минут спустя ему приходит смс-ка, от неё: "Скоро приеду". Проходит ещё полчаса, наступает 23:00. Юра настроен скептически. Мда. Кто-то неплохо разыгра...

В этот момент появляется она. Не одна. Как чуть позже выяснилось - с мамой. Она увидела его, он подошёл к ней. Она сказала:

- Прости, что задержалась, так получилось, что...

- А вот и не прощу, потому что жду битый час, а тут ещё и дождь, это безответственно - заставлять столько ждать и...

Юра беспардонно перебивает и начинает выговаривать. С каждым его словом на её лице проступает виноватое и вместе с тем чуть удивлённое выражение.

"...и вообще" - тем временем заканчивает свою речь Юра. Весь такой раздражённый и даже немного хмурый. Нарочито. Да, точно, оборвав словесный поток, Юра вдруг улыбается и протягивает ей розу.

- Это тебе. И это не просто роза, это записка, но прочесть ты её должна только в том случае, если у тебя будет тяжело на душе.

Она с ответной улыбкой принимает розу, пальцы делают непроизвольное движение - развернуть цветок. Но нет, не сейчас.

Они идут к перрону, а потом, в оставшиеся несколько минут до отправления, стоят рядом с поездом и невинно болтают, о том, о сём. Наконец звучит традиционное объявление, что уже совсем скоро, уже вот-вот с такого-то пути отходит поезд "Улан-Удэ - другой город". Пора прощаться.

Девушка говорит "Спасибо тебе, я очень рада, что ты пришёл, я даже, честно говоря, не ожидала". Юра красноречиво разводит руками, мол, да какие проблемы. Она смотрит ему в глаза, он смотрит в ответ. Она отворачивается и уже готовится подняться по ступенькам...

На её запястье ложится рука. Юра. Он останавливает её, разворачивает, пристально смотрит в глаза и со словами "Я это заслужил" - целует её.

***

Поезд уходит. Увозит девушку куда-то. На четыре года. Вполне возможно, они больше никогда не увидятся вновь. Никогда.

Юра некоторое время стоит и смотрит вслед уходящему поезду, прокручивая в голове события вечера. Потом вздыхает и опускает взгляд, на свою сжатую в кулак руку. Он медленно разжимает кулак, в ладони что-то отблёскивает... колечко. Тоненькое серебряное колечко.

"Это тебе" - "Спасибо".

Юра встряхивается, одевает колечко на мизинец левой руки и... ярко, от души, улыбается.

Как же порой чертвоски приятно поддаться импульсу, отдаться во власть сиюминутного и всеобъемлющего, во власть интуиции. Наплевать на расчёты, наперекор здравому смыслу, назло обстоятельствам и условиям. Без выгоды и последствий. Просто так. От души.

[botaNICK]

Из старого:

Стальной человек в пластилиновом мире.

Наивные рассуждения,

навеянные мыслями

о войне.

Мы живем в пластилиновом мире. Нам кажется, что все вокруг настоящее, но это не так, потому как если очень внимательно приглядеться, можно увидеть под налетом этой забавной мирной реальности нашу пластилиновую сущность. Мы – мягкие, цивилизованные, мы радуемся жизни, дышим воздухом и нисколько не задумываемся об этом, ведь это так естественно...

Но ведь так было не всегда, не всегда так будет, не всегда жизнь именно такая. Не всегда.

Почему я об этом пишу? Потому что знаю, знаю точно, что не все из нас пластилиновые. Эти люди живут как все, ведут себя очень аккуратно и стараются быть как все, но все-таки они не такие как мы. Кто они? Может быть они герои? Нет, не то, слишком громко звучит. Это просто стальные люди. Им тяжело в мирное время, они ржавеют, их разум страдает от мягкой податливости веселого цветного пластилина вокруг. Сердце требует твердости, а жизнь в ответ угощает бутылкой дешевого портвейна.

Стальной человек – это не звучит гордо. Это очень сложно, быть стальным. Но хуже всего, если ты не родился стальным изначально, а, в силу каких-либо причин, стал им в старшем возрасте. Тогда такому стальному человеку придется вдвойне нелегко. Нелегко, потому что он привык жить мягко, а, внезапно став стальным, он лишен постепенного восхождения по ступеням взросления, его мысли вдруг перестают быть такими послушными, чувства вдруг становятся несгибаемыми, устремления – кристально четкими.

Казалось бы, подобное только к лучшему, но на самом деле в нашей пластилиновой жизни сталь, хоть и прорезает себе путь как нож в масле, она в то же время медленно и незаметно для себя тонет. Тонет в мягкости жизни, покрываясь бурым налетом ржавчины, постепенно разрушаясь. Неспособность меняться оборачивается неотвратимым забвением... И однажды некогда стальной, несгибаемый человек почувствует, что сил совсем не осталось, а от былой твердости в душе лишь зыбкая пыль ржи.

***

...Человек плачет. Впервые за многие годы. Он плачет и не может остановиться...

А потом приходит спокойствие...

Лето. Июль. 2006 год.