Современная поэзия. Аля Кудряшова /izubr/

[dibar]

Похоже, с появлением ЖЖ миф о том, что поэзия сейчас не востребована, может рухнуть. Яркий пример — существование в Питере 20-летней студентки филфака Али Кудряшевой (Изи Райдер), которую в ЖЖ знают под экзотическим ником Изюбрь, и ее одноименного журнала http://izubr.livejournal.com

Девушка Аля не делает в ЖЖ ничего особенного — просто-напросто постит там свои новые стихи. Но количество френдов, подписчиков на ее творчество, сейчас превышает 7000 и неизменно растет. С недавних пор Аля Кудряшева «прописана» на первой странице рейтинга русскоязычного сегмента ЖЖ, обойдя аккаунты Дмитрия Диброва, Леонида Парфенова, Бутч, Макса Фрая, Александра Житинского и многих других.

В этом городе птичий полет шелестит быстролистыми кленами,

В этом городе море поет, тычет в пристань губами зелеными,

Но весна не открытий полна - открывашек, тоски да обманчиков.

Я больна, черт возьми, я больна, мне не снятся красивые мальчики,

Мне не снится горячая мгла, мне не снятся лесные красавицы,

Мне - луна, тяжела и кругла, всё в открытые руки бросается.

Я стою, растопырив глаза и раззявив ослабшие пальчики.

Я то что, мне бы лучше назад, мне бы всё-таки вечер и мальчики,

Или жить, или пить допьяна, мне б июль Будапешты с Варшавами,

Но луна тяжела, и полна, и щекочет боками шершавыми...

******

Вы знаете - что такое флейта? Что такое серебро на губах?

Это когда сколько звуков не лей ты - мелодию вздохом перебивает Бах.

И рвется музыка, симфонией, недо-жестом, горячим призвуком, пеною на волне,

И веки дрожат в необъяснимом блаженстве, и каждый звук вздохом живет во мне.

Это страшнее любви, объяснения на свету, это больнее, чем удар любимой руки.

Это, если ты птица, понимать на лету, что не долетишь до середины реки.

Вы знаете, что такое флейта? Это когда проза становится песней,

Это когда грудная твоя клетка становится для тебя тесной,

Ты грызешь фальшивое серебро, выдувая нежность стиха.

А что-то давит тебе в ребро, вынуждая не выдыхать.

Что такое флейта? Клапанная дорога, каждым шагом - на лезвие, каждым шагом на звездный шов.

А мальчик Сережа вышел искать Бога, и до сих пор ищет, и главное, чтоб не нашел.

И здесь не будет мажора, три бемоля в ключе, ищи меня, ищи, я не приду, не откликнусь на нежный зов,

И ты не спросишь меня, не будешь спать на моем плече, сложно постигнуть высшее, не понявши азов,

Ты погибнешь на входе, ты вскинешь брови, застыв в безрадостном понимании,

А в мире давно уже нет любови, есть только ветер, и трава, и есть: "Спасибо, пожалуйста, за внимание",

Ты знаешь, мы точно встретимся летом, так что волнуйся, зови, дрожи,

Смотри, как ели трясут лапами.

Ты знаешь, что называется флейтой - флейтой зовется моя жизнь.

Переставай нажимать клапаны.

*****

Она всю ночь училась своим наукам, каким-то нанайцам, а может быть, финно-уграм. Или другим неведомым языкам. Раз в две недели он входит к ней рано утром стараясь не разбудить ни единым звуком, стараясь не отражаться среди зеркал. Солнце забралось в ее золотую прядь. Первый столичный поезд приходит в пять.

А первая электричка приходит в шесть. Она сопит в две дырочки, нос в подушку. Он напевает, стоит под горячим душем. Хозяйский кот испуганно дыбит шерсть. Она все спит.Так просто спокойно быть с ней рядом, сны ее рассмотреть цветные. Он научился уже приносить цветы ей, но плохо пока умеет их подарить.

А солнце светит во всю неземную прыть. На стенке тень от листьев сквозит резная. Она себя не любит - он это знает и тем еще смешнее ее любить. И убеждать ее, и боготворить, носить на руках по улице - всё без толку. Она работает смайликом в гуглтолке - по крайней мере, любит так говорить. Она всегда говорит и немножко врет, его называет то мужем, то вовсе братом, то клятвы дает на сотни веков вперёд. Да ну ее, Боже мой, кто ее разберет. А кто разберет - не соберет обратно.

Он входит в комнату, небо бьет синевой. Находит ее часы под каким-то стулом. Усталость стекает по гладко выбритым скулам. Он знает, что она уж давно проснулась и просто смотрит цветные сны про него. Сердитый кот когтями диван дерёт, глядит на него глазами цвета металлик. Она спросонья щеки ладошкой трёт.

Он улыбается: "Кто тебя разберет..."

И прячет в карман тихонько пару деталек.

Ребята, у меня случился когнитивный диссонанс и всемировой коллапс, я спешу поделиться ими с общественностью.

Так вот. Я, наверное, единственный в мире (ну ладно, не единственный, не в мире, неважно) человек, у которого есть Котский Засос.

Да, самый настоящий Котский Засос. Синий. В полглаза.

У меня вообще в последнее время режим сбился. Я сплю до четырех часов дня, а ложусь не раньше шести утра. Но вот сегодня, решив, что завтра-всё-равно-весь-день-учиться, а послезавтра вообще экзамен - поняла, что надо бы быть в полной боевой готовности.

А живу я - надо сказать - одна. Точнее жила одна до поры до времени, пока где-то три недели назад не завелся у меня прекрасный всем котам кот по имени Мика, по отчеству Янкелевич. Ну да об этом потом. Сначала обо мне.

Засыпаю я, кстати, в эти самые шесть часов утра в состоянии полной боевой готовности. То есть падаю на диван, практически не выпуская из рук клавиатуры, в чем была, сладко потягиваюсь и уношусь в какие-то неведомые мне прекрасные миры, где текут молочные реки, под ногами хлюпают кисельные берега и гуляют какие-то волшебные смутно знакомые юноши и девушки, которые рады мне до опупения в пятках.Остальных подробностей не помню, но суть понятна.

Сегодня же я решила, что пора кончать разврат и нужно наконец-то вести здоровый образ жизни. Так что я выключила компьютер, свет, свет в прихожей, свет в кухне, плиту, вентилятор, расстелила свежую вкусно пахнущую кровать, разделась до состояния, близкого к состоянию появления на свет, и Легла Спать.

И вот лежу я такая вся из себя нагая (всем немедленно умереть от восхищения) и прекрасная (всем немедленно воскреснуть и ахнуть) и жду Сон. Сон не идет.

Часик я поразмышляла о сущности бытия. Еще немножко повспоминала Евгения Онегина, глава первая. Еще немножко - попыталась вспомнить всех мужчин, рядом с которыми я отрубилась бы немедленно. Евгений Онегин вспоминался лучше. На пятнадцатой минуте вспоминания цитат из И-Цзин я поняла, что хана. Включила свет. Почитала Бунина, мрачного и многословного. Бунин не помог. Сон не шел, зато, видимо разбуженный светом и всей этой свистопляской, пришел Кот и включил урчатель на полную мощность.

И вот только я уже поверила, что вот она - гармония мира и пора бы уже дать миру немножко отдохнуть - Кот решил, что это еще самое начало и начал искать на моей мягкой расслабленной тушке точку опоры, которая видимо, по его мнению, должна была перевернуть хозяйку - чтобы та прекратила заниматься ерундой и дала бы пожрать. Или поиграть. Или вообще - нефиг тут.

(Эротическую фотосессию "Маленький кот большой хозяйки" приводить не будем по эстетическим соображениям.)

После некоторого количества активных попыток расшевелить вялое тело Кот забил на это бесполезное занятие и тоже начал искать место, где угреться. И тут он заметил лицо. Лицо было теплое и румяное. Видимо, мягкое.

Из состояния "ну вот, где-то тут был вход в Нирвану, осталось только ключик подобрать" я была вырвана наличием чего-то инородного и мокрого в глазу и активным чавканием. Сказать, что я офигела - это не сказать ничего. Все амуры и психеи разлетелись с громким матом и жалобным звоном струн в оборванных лютнях. Кот сосал глаз.

Кот вцепился мягкими губами в веко и решил, что это и есть та самая гипотетическая мамочка, об отсутсвии которой он плакал короткими весенними вечерами. Он рассказывал ей всю историю своей горькой котской жизни и радовался, что он может припасть наконец-то к родному плечу... пардон, глазу. Чтобы было удобнее рассказывать, он вцепился передними ногами в то, что ближе и плохо лежало. Это была щека. Я думаю, не стоит уточнять, чья.

Пять минут прошло в молчании, перемежаемом чавканьем. Потом я попробовала выяснить, что происходит. Впрочем, что тут выяснять...

Тщетно я пыталась предложить коту другой глаз с воплями: "Ну, маленький, правый ничуть не хуже, а этот реально болит". Тщетно я пыталась согнать его нафиг и повернуться лицом к подушке. Кот царапался, кот рычал, кот жрал меня за все части тела зубами, вынуждая вернуть ему искомое.

У меня, между прочим, вы не поверите, есть грудь. Даже две (ужас-ужас! но на самом деле у меня еще много чего есть, это еще не самый ужас-ужас). И эта грудь - не самая незаметная часть моего тела. Она больше, чем глаз. То есть одна грудь много больше, чем оба глаза вместе взятые. Более того, на мой субъективный взгляд, в отличие от мокрого и скользкого глаза - грудь куда более приятна на ощупь. Я попробовала это объяснить... Бесполезно.

Мне оставалось только лежать, умиляться и плакать невостребованным глазом. Конечно, от зависти к востребованному, а вы что подумали?

Кот уснул, усосав в себя весомую часть века. Во сне он улыбался и видел, наверно, своих котских амуров и психеев.

А я аккуратно вынула из него глаз, подошла к зеркалу и увидела там сонную, чуть-чуть ассиметричную влево мордочку. Она слегка косила и веко было примерно тех же тонов, каких тонов сейчас ясный рассвет за окном - то есть розовых, голубых и сиреневых.

Послезавтра экзамен. Пять часов утра. И Котский Засос в глазу.

---

И ты идешь по городу, и за тобой летят бабочки.

На мой взгляд лучшее ее произведение, самое известное в инете.

Мне его прошлым летом скинули, бегло пробежал, вроде ничего особенного...

А где то через неделю нахлобучило, думаю надо бы внимательней прочитать, да уже стер текст...

Поискал в инете, нашел, тихо, спокойненько прочитал, перечитал... Очень нравится своим настроением..)

Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.

[zager]

Блин, сначала показалось - какая веселая и необычная девочка, а после последнего рассказа аж чуть не заплакал...

хм

[noBap]

Рассказ точный, смачный, поэтично одухотворенный... да и вообще за*бись.

Честное слово помолодел лет на пять.

[John-nf]

Я ее почитываю иногда..., нравится, хорошая девочка!

З.Ы. Ссылка на ее ЖЖ-страничку приведена некорректно! Уберите точку в конце...

[Clondike]

Хорошие стихи. Гармоничное сочетание звуков. Легко читаются. Настоящая поэзия.

Но мне не нравится такая форма. (и восприятие автора тоже далеко от меня).

Если кто-нить найдет в инете стихи современных авторов, похожие на Пастернака, дайте знать, плз...

[Ци.ник]

Я вот думаю столько талантливых людей в своём соку варятся, у которых нет компа и Москвы под боком, нет продюссера или денег, а может и просто пробивного характера, талант он безащитен и хрупок. Зато гавном залиты и полки книжные и экран ТВ, а как оказывается есть такие девочки и народ , который слава алаху вкус к хорошему творчеству не утерял...Если бы ещё умные люди нашлись которые пободных людей поддерживали и продвигали в массы!!!

[qwas]

Clondike , лови : http://stihi.ru/author.html?ivanter , http://stihi.ru/author.html?mogila , http://stihi.ru/author.html?s_minakov , http://stihi.ru/author.html?varanu , http://stihi.ru/author.html?dogerty. Естественно, внешка.