Этих женщин снимаешь с кожей — с отпечатками пальцев… губ… не сумеешь — себе дороже, станешь старше, она — моложе… этих женщин казнят… итожат, обнуляют в себе и жгут… … их вбирает огромный космос — уязвлённый, ревнивый бог… сам отныне им треплет косы, позволяя светло и босо уходить к облакам и звёздам в лабиринты ночных дорог… … этих женщин не станет меньше, если станет — то на одну… мир не даст ощутимых трещин, кроме той, что в душе, конечно ход вещей неизменен: вещи объявляют тебе войну… … телефоны, холсты, газеты немотой обжигают слух, на молчанье снимая вето, словно кожицу с тонких веток — обнажают в тебе поэта, небесам выпуская дух … нереальным, волшебным снегом, что ложится в строку, как дым, ишет пО небу тонким мелом — стих становится белым-белым, чтоб отныне ты просто пел им — этим женщинам роковым… Аманда Моррис