Где-то чота грохнуло. Раскатисто. Будто сильный сильный гром. И за ним афтершоки. Я подумала, что упал самолет. А это всего лишь ракета. В нескольких сотнях км от нас. Вылетела бедная с Байконура и решила наградить нас за мучения и горящий лес своим падением.

Моя тушка отбрасывает желтую тень. Наше солнце светит, но не греет. Ибо плевать оно хотело греть тех, кто греет себя пожарами. Ветры у нас, как дождь, в фантастическом рассказе Р.Бредбери "Нескончаемый дождь". Перманентны. Раньше удивлялись ветру, теперь удивляет затишье между ветрами. Скоро будем высчитывать день без ветра и выбегать на улицу, подышать без песка.

Все то у нас хорошо. Леса горят, потому что дует ветер, ветер дует потому что леса сгорели, Байкал обмельчал, потому что леса горят, монголы чудят. Селенгу перекрыть хотят. Русла рек ровняют, а они потом берут да и пересыхают.

Чота прям зла не хватает. Скоро наша земля будет как печеное яблоко.